Cronisias

Waly Salomão em vídeo

2012-02-11T20:06:00.001-03:00

Neruda

2012-02-10T21:26:00.000-03:00

Cada um no casaco mais oculto guardou
as alfaias perdidas da memória,
intenso amor, noites secretas ou beijos permanentes,
parcela de felicidade pública ou íntima.
Alguns, inquietos, colecionaram quadris,
outros homens amaram a madrugada esquadrinhando
cordilheiras ou tímbales, locomotivas, números.
Para mim a felicidade foi compartir cantando,
louvando, imprecando, chorando com mil olhos.
Peço perdão pelo mau comportamento:
não teve utilidade minha gestão na terra.

Pablo Neruda. XVI canto de “Ainda” (Aún).

DERLON: xilogravura nas paredes

2012-02-09T09:27:00.001-03:00

Página de Derlon: http://derlonalmeida.blogspot.com/

..

2012-02-08T07:51:00.003-03:00

Último desejo de poeta

Poema com um adeus

Quando eu for embora lembra do que foi sorriso:

Até a piada mais sem graça que eu contei.

Enterra comigo onde eu não prestei: e continua

Dando de beber as flores que eu não aguei.

Escutas as músicas que eu gostava,

E conta a minha mãe que eu nunca morri:

Ele vive na montanha, agora é pedra, ar e carneiro.

Quando as minhas filhas adotares,

Não conta que me suicidei, que morri de esperança:

Toca aquele velho opus que eu tanto gostava

E faz delas as bailarinas da caixa de sonhos dos meus

Poemas órfãos.

Quando eu morrer e espalhares minhas cinzas

Em Boas Viagens, me encontra na paisagem e te

Banha nas minhas ondas de inquietação.

Eu quero ser a estrela mais pequenina,

Mas, porém a que ilumina quando tudo

Não razão. Quero ser o tal lençol que vós

Aquece alma quando perderes a calma.

Quando eu for embora lembra do que foi sorriso:

Até a piada mais sem graça que eu contei.

Enterra comigo onde eu não prestei: e continua

Dando de beber as flores que eu não aguei.

Escutas as músicas que eu gostava,

E conta a minha mãe que eu nunca morri:

Ele vive na montanha, agora é pedra, ar e carneiro.

E recita para ela toda minha vida debulhada

Como se numa só estrada eu me perdesse

E também me achasse a morrer-viver.

E diz aos sobrinhos que eu não chamei de filhos

Que aquele velho tio indo não foi eu... Mora

No cachorro e no telhado escondido de Deus.

Mas que um dia não mais que de repente tudo

Se encontra na semente e o que brota do céu:

É chuva de tropel do poetinha em seu corcel

Gritando: voltei!

Quando eu for embora lembra do que foi sorriso:

Até a piada mais sem graça que eu contei.

Enterra comigo onde eu não prestei: e continua

Dando de beber as flores que eu não aguei.

Escutas as músicas que eu gostava,

E conta a minha mãe que eu nunca morri:

Ele vive na montanha, agora é pedra, ar e carneiro.

Destroça toda Flauta Vértebra e não esqueça aquela regra

Depois de você venho eu: Por que o meu temor foi tanto

Que para não perder seu encanto quem teve de ir sedeu.

Toca aquela a flauta a musa,

Dance aquela valsa a branca.

Vá ao Mar com Ana e navalha

A minha carne com poemas

Marilhados de Edilmas num canto

De Elis para o orixá, quiçá!

Quando eu for embora lembra do que foi sorriso:

Até a piada mais sem graça que eu contei.

Enterra comigo onde eu não prestei: e continua

Dando de beber as flores que eu não aguei.

Escuta as músicas que eu gostava,

E conta a minha mãe que eu nunca morri:

Ele vive na montanha, agora é pedra, ar e carneiro.

D.Everson

Poemas de Cacaso

2012-02-07T08:12:00.000-03:00

indefinição

pois assim é a poesia:

esta chama tão distante mas tão perto de

estar fria

estações

do corpo do meu amor
exala um cheirom bem forte.

Será a primavera nascendo?

estilos trocados

Meu futuro amor passeia — literalmente — nos

píncaros daquela nuvem.

Mas na hora de levar o tombo advinha quem cai.

happy end

o meu amor e eu
nascemos um para o outro

agora só falta quem nos apresente

Musa V

2012-02-05T22:34:00.002-03:00

Agora que não devo mais

Oferecer-te os meus poemas,

Oferecê-los-ei ao mar.

Engarrafados madrugadas adentro

Ei de atira-los aos quatro ventos.

E quem um dia os encontrar

Ficará sabido: Tentei te amar

D.Everson / 2009

Longe de Hollywood

2012-02-05T11:48:00.001-03:00

O que você faria se alguém o trancasse por quinze anos dentro de um quarto onde é impossível sair ou pedir socorro, seu único contato com o mundo exterior é uma televisão e depois misteriosamente descobrisse que está livre?
Se você foi pouco cristão e respondeu que buscaria sua vingança, então pensou igual a Oh Dae-Su.

Este é o mote inicial de Oldboy, segundo filme da chamada Trilogia da Vingança do aclamadíssimo diretor sul-coreano Chan-Wook Park, a partir daí surge um filme complexo, denso e tenso, mas repleto de cenas de ação e luta. E não é qualquer lutinha não, são cenas que parecem realmente reais, Kong Fu ao melhor estilo porradeiro. Digo isto, porque normalmente não aprecio filmes que trazem a briga como sua atração principal, no entanto, este não é o caso de Oldboy. Nada substitui a visceralidade de sua trama, já que sua sede de vingança não é a mesma dos filmes de Hollywood. Suas inúmeras reviravoltas não merecem ser estragadas com qualquer spoiler.

Baseado em nove volumes de um famoso mangá de 1997, trata temas como vingança, amor, ultra-violência, o tempo, a crise da vida moderna e obstinação e também tabus sexuais.
Este é um filme que muita gente já pode ter visto, porém, se você ainda não o conhece, tem aí uma ótima sugestão. O cinema sul-coreano, há um tempo, já vem mostrando sua cara e os filmes de Chan-Wook Park nunca são duas horas perdidas de sua vida. Dê uma sacada no trailer, não encontrei em português, mas o filme está completo e legendado disponibilizado no YOUTUBE (clique aqui) para quem quiser.

diretamente da periferiadomundo

Primeiro leia...

2012-02-05T08:46:00.001-03:00

TRISTES TRÓPICOS
Itamar Assumpção

O trópico tropica
Emaranhado no trambique
A treta frutifica
E tritura todo o pique
A trapaça trina e troa
E extrapola cada dique
O tratado é intrincado
Destratado é truque chique
O grito atravancado
Tranca até que petrifique
Tristes gregos e troianos
Desbragado piquenique

Agora, ouça:

Itamar Assumpção e Orquídeas do Brasil

Poema de Marina

2012-02-04T20:22:00.002-03:00

Marina, minha Marina
A rosa já brotou
Veja os grandes pastos esmeraldas
Brotam flores lilás para você
Todos os dias são azuis

Azuis como seus olhos
Azuis como o mar
E belos,
Belos como seus cabelos

Sei que de ti devo esquecer
Mas como posso esquecer tal coisa
Que me faz ficar vivo
Vivo!

Vivo para ti
Minha vida faz mais sentido com você
Minha vida é você

Texto de Jorge Luis Borges

2012-02-04T20:07:00.002-03:00

Episódio do inimigo

Tantos anos fugindo e esperando e agora o inimigo estava em minha casa. Da janela, vi-o subir penosamente pelo áspero caminho da colina. Ajudava-se com uma bengala, com uma torpe bengala que em velhas mãos não podia ser uma arma porém um báculo. Custou-me a perceber o que esperava: a débil batida na porta. Não sem nostalgia, olhei meus manuscritos, meu borrão semiconcluído e o tratado de Artemidoro sobre os sonhos, livro um tanto anômalo aí, uma vez que não sei grego. Outro dia perdido, pensei. Tive de forcejar com a chave. Receei que o homem desfalecesse, porém deu uns passos incertos, soltou a bengala, que não tornei a ver, e caiu em minha cama submisso. Minha ansiedade o tinha imaginado muitas vezes, mas só então notei que ele se parecia, de um modo quase fraternal, como o último retrato de Lincoln. Seriam as quatro da tarde.
Inclinei-me sobre ele para que me ouvisse.
- A gente crê que os anos passam para si - lhe disse - mas passam também para os demais. Aqui por fim nos encontramos e o que ocorreu antes não tem sentido.
Enquanto eu falava, ele tinha desabotoado o sobretudo. A mão direita estava no bolso do paletó. Algo apontava para mim e eu percebi que era um revólver.
Disse-me então com voz firme:
- Para entrar em sua casa, recorri à compaixão. Tenho-o agora à minha mercê e não sou misericordioso.
Tentei umas palavras. Não sou um homem forte e só as palavras poderiam salvar-me. Atinei em dizer:
- É verdade que faz tempo maltratei um menino, mas você já não é aquele menino nem eu aquele insensato. Além disso, a vingança não é menos vaidosa que o perdão.
- Precisamente porque já não sou aquele menino - replicou-me - tenho de matá-lo. Não se trata de uma vingança, mas de um ato de justiça. Seus argumentos, Borges, são meros estratagemas de seu terror para que eu não o mate. Você já não pode fazer nada.
- Posso fazer uma coisa - respondi-lhe.
- O quê? - perguntou-me.
- Despertar.
E assim o fiz.

Jorge Luis Borges

Tal qual em Berlim

2012-02-03T14:26:00.006-03:00

Entre nós há uma muralha

contendo o nosso desejo,

impedindo que em teu toque

eu goze o doce do dia.

É nessa lânguida parede

que me agarro

tentando sentir-te

a chamar por mim

do outro lado.

Teu corpo, teu céu, teus defeitos

e calor são a única distância

que preciso manter de ti.

Roço meu rosto,

beijo profundamente seu reboco

já tão macio

húmido da última chuva

tentando cheirar teu perfume

por muito além das barreiras.

Então, uso meus dentes,

uma eficiente picareta,

abaixo tua cortina e acabamos

com qualquer guerra-fria

que houvesse entre a gente.

diretamente da periferiadomundo

...

2012-02-03T09:35:00.002-03:00

AS APARÊNCIAS

Os manequins esquartejados na vitrine

É o testemunho do crime que não houve

As palavras compõem a paixão que inexiste

[enquanto

A boca cala o amor que Acontece.

O afago embriona na mão que descansa indife-

[rente

E de repente se ergue

E escreve teu nome num poema de amor.

AS APARÊNCIAS COMPÕEM O MUNDO

O engano se esconde no cumprimento no sor-

[riso e

Na perna mecânica.

As circunstâncias desconcertam as declarações

[definitiva e

Os homens se olham com os olhos de cúmplices

Ante a mentira universal.

Atrás dos rostos e dos gestos

Entre trama e tessitura

A Verdade flui.

(Maria do Carmo Barreto Campello de Melo / Obras poéticas – Música do silêncio II)

PITACO CULTURAL

2012-02-02T23:48:00.003-03:00

CARNAVAL DO RECIFE

RECBEAT 2012

Cais da Alfândega, 18 a 21 de fevereiro.

PROGRAMAÇÃO COMPLETA

Entre as atrações mais fuderosas: BIXIGA 70, CRIOLO, EL GUINCHO, LIRINHA, SIBA, SILVER APPLES, SYSTEMA SOLAR, TONY TORNADO e YUSA.

E a recomendação é: EMBUÁS!

Poema inédito

2012-02-01T13:56:00.000-03:00

EL SALVADOR

Se esse mundo quadrado

— de cores previsíveis —

ao menos estivesse

dentro de uma moldura

de Salvador Dalí,

nós estaríamos salvos.

(FRED CAJU)

Salvador Dalí, 1943.

Budismo moderno

2012-01-31T22:41:00.006-03:00

Tome, Dr., esta tesoura, e... corte

Minha singularíssima pessoa.

Que importa a mim que a bicharia roa

Todo o meu coração, depois da morte?!

Ah! Um urubu pousou na minha sorte!

Também, das diatomáceas da lagoa

A criptógama cápsula se esbroa

Ao contato de bronca destra forte!

Dissolva-se, portanto, minha vida

Igualmente a uma célula caída

Na aberração de um óvulo infecundo;

Mas o agregado abstrato das saudades

Fique batendo nas perpétuas grades

Do último verso que eu fizer no mundo!

Augusto dos Anjos

CURTA PRA CURTIR: "La Maison en Petits Cubes", 2008

2012-01-30T10:31:00.000-03:00

SE

2012-01-29T22:12:00.000-03:00

nem

for

terra

trans

for

mar

Uma tarde na livraria

2012-01-29T15:10:00.003-03:00

A
LIVRARIA
É
MINHA
SEGUNDA
CASA
!

Injeção

2012-01-28T11:25:00.000-03:00

"Hoje eu vou chorar", dizia com pleno entendimento dos seus sentimentos aos quase dois anos de idade. O carro havia estacionado no posto de saúde, seus pais se surpreenderam com a frase. Não sabia o que era asma, ou tratamento, mas tinha a certeza de que não gostava de injeção. Uma por semana. Normalmente pai e mãe diziam-lhe que não doía, mas hoje ele estava experiente. "Mas porque vai chorar?", perguntou a mãe. Disse desafiadoramente: "Hoje eu vou chorar", convicto de seus ideais. Desceu do carro, e caminhou até metade do caminho de mãos dadas. A mãe tentava demovê-lo. "É só uma picadinha de formiguinha, não dói". Nada falava. Ao chegar perto, via a fila com outras crianças. Algumas brincavam e riam em sua ignorância ou coragem, outras já choravam, saindo da sala maldita, que todos aguardavam entrar. Pobres coitados. Se sentiu apreensivo, e pediu para ficar no colo. A mãe não o recusou, e continuava sua ladainha. Ele estava impossível naquele dia, e não dava atenção, era todo apreensão, atento para que nunca chegasse a sua vez. Ouviu a moça de branco chamar-lhes: "Mãe, é vez de vocês", apontando-lhes o dedo. "É a de asma", ela disse ao entrar na sala. Mãe logo comentou com a outra moça de branco, como quem contava uma anedota: "Ele disse que hoje vai chorar". A médica riu docemente e falou: "Vai nada, esse menino corajoso, é só uma picada de formiguinha". Respondeu: "Dói sim.", dando seriedade a situação. Logo a médica escondia o riso com a máscara branca, e tirava sua agulha de um isopor, com o vidrinho. Puxando o líquido da ampola, pedia que lhe mostrasse o braço. A criança não se recusou, senão ajudando, levantou a camisa com pesar e olhos fixos para os olhos da médica, mostrando sua coragem. Logo, sentia o ferrão do escorpião perfurando sua pele e o veneno gelado e ardido adentrando seu corpo. Deu um grito contido, e derramou duas lágrimas. Olhou para todos, e logo, voltou o rosto para sua mãe e disse de modo provocador, com a voz cheia de tristeza: "chorei".

Pedro Holanda escreve o blog: NOTAS DO FUTURO E DE OUTROS TEMPOS

Moradores de rua

2012-01-27T09:42:00.000-03:00

Quem curtiu o ensaio de Tom Stone que passou pelo blog, de certo vai viajar nas fotos de Lee Jeffries também:

Galeria completa aqui.

Mau Sangue

2012-01-26T07:10:00.003-03:00

(trecho retirado da parte Mau Sangue em

Uma temporada no Inferno de Rimbaud)

O sangue pagão retorna! Se o Espírito está próximo, por que Cristo não o ajuda, dando à minha alma nobreza e liberdade? Ai, o Evangelho caducou! O Evangelho! O Evangelho!

Aguardo Deus com gula. Sou de raça inferior por toda a eternidade.

Eis-me na praia provinciana. Que as cidades se acenderam de noite. Minha jornada terminou, abandono a Europa. O ar marinho queimará meus pulmões, climas ignotos me curtirão. Nadar, desbastar verdes, caçar, sobretudo fumar; tomar bebidas fortes como metal fundindo, como faziam nossos caros ancestrais em volta do fogo.

Voltarei, com membros de ferro, a pele sombria, olhar furioso; pela máscara, me julgarão raça forte. Terei dinheiro; vou ser ocioso e brutal. As mulheres cuidam dos ferozes doentes de volta dos países tropicais. Entrarei nos negócios políticos. Serei salvo.

Por ora sou maldito, tenho horror da pátria. O melhor é um sono bem bêbado na praia.

Sou a máscara

2012-01-25T09:55:00.001-03:00

Depus a máscara e vi-me ao espelho...
Era a criança de há quantos anos...
Não tinha mudado nada...

É essa a vantagem de saber tirar a máscara.
É-se sempre a criança,
O passado que foi,
A criança.

Depus a máscara, e tornei a pô-la.
Assim é melhor.
Assim sou a máscara.

E volto à personalidade como a um términus de linha.

(Álvaro de Campos, 11/8/1934)

________________

Ainda hoje, esse poema sem título de Campos circula com um erro grave de edição, no verso Assim sou a máscara, a má caligrafia de Fernando Pessoa e a displicência dos primeiros editores, fizeram circular um tosco Assim sem a máscara.

Acorda a tarde

2012-01-22T02:57:00.002-03:00

Ela aprendia violão.

O namorado ensinava o Sol,

mas não acertava a mão...

de tanto ajeitar

e mudar de posição

do seu toque negligente

de carinho, de paixão,

veio a dar a luz, como

um resultado da ocasião.

diretamente da PERIFERIA DO MUNDO

Hermosa!

2012-01-18T23:37:00.000-03:00

ENAMORARSE Y NO

Cuando uno se enamora las cuadrillas

del tiempo hacen escala en el olvido

la desdicha se llena de milagros

el miedo se convierte en osadía

y la muerte no sale de su cueva

enamorarse es un presagio gratis

una ventana abierta al árbol nuevo

una proeza de los sentimientos

una bonanza casi insoportable

y un ejercicio contra el infortunio

por el contrario desenamorarse

es ver el cuerpo como es y no

como la otra mirada lo inventaba

es regresar más pobre al viejo enigma

y dar con la tristeza en el espejo.

(Mario Benedetti)

Um poema solto

2012-01-16T13:04:00.002-03:00

Nós sem eles
Somos vocês

O preto sem o branco
Não é mistura

A arvore sem flores
Não exala

O Arnaldo sem o Antunes
Não é rima

O sombrio sem o vivo
Não examina

Pobreza ou criatividade?

2012-01-14T23:20:00.001-03:00

Cinco bonecos no violão? Pois é...

PITACO CULTURAL

2012-01-12T10:12:00.001-03:00

Se liga aê, Recife! Já tá rolando:

Mais informações AQUI.

4 Poesias de Martha Medeiros + E-book DI GRÁTIZzZz

2012-01-11T14:11:00.004-03:00

E aí, galerinha galerosa?! Como andam?
Recentemente, descobri a Martha Medeiros. Tenho lido e gostado de muitas de suas poesias e, como não pretendo ser egoísta em minhas leituras, aqui coloco sua Poesia Reunida, disponível on line e gratuitamente.
Segue uma prévia de quatro poeminhas.

3.

aquele monstro que você pensou que era
é um bobo covarde que só fala besteiras
vive dizendo que mata, estrangula, devora
mas quando muito enforca umas segundas-feiras

5.

eu penso conforme o tempo
eu danço conforme o passo
eu passo conforme o espaço
eu amo conforme a fome
eu como conforme a cama
eu sinto conforme o mundo

mas no fundo
eu não me conformo

6.

você
não sente a minha falta

e eu
sem ti

11.

Quanto mais escrava
mais escrevo
para libertar essa mulher da vida
que me habita

Olhos

2012-01-10T23:44:00.000-03:00

O olho olha o outro
Com óculos ocultos
Nas lentes lamentam
Na iris, se gracejam

Olho nos meus olhos
Vejo o que te ve
Não sinto o que sente
Observo

Observo obscuro os erros,
Observo os temores
Observo seu mundo...

Nos olhares que persigo
Alguns demonstram sedução,
Outros demonstram medo

Mas o seu...
É o mistério

Bees

2012-01-08T23:18:00.003-03:00

Abelhas zombam na minha orelha
Zumbidos que vem de Zumbis transparecidos
As abelhas captam o mel
Que vem de meus ouvidos

Zumbizam na minha memória
Zumbizamentos estranhamente peculiares
Afagam minha lucidez
Transparecida de verdades

O mel do qual elas captam
Alimentam mais do que Nações abelhescas
Alimentam a vontade de nascer
Alimentam a alegria de viver

O mundo das abelhas é um lugar de visitação
Para qualquer tipo de sujeito
Pode ser gordo, careca ou cabeludo
Branco, Negro ou Mameluco

É que lá a ideologia que se prega
É a ideologia Tribalistica
No qual prega a aceitação
De qualquer religião

E os zumbidos que ouvi
Vindos de Zumbis transparecidos
Pareciam zonas tropicais
Zonas zumbizadoras

Zonas de Zumbis

O mundo

2012-01-08T13:06:00.002-03:00

O mundo gira em torno da Lua
O mundo vem e te arrasta pra rua

A mulata samba no suingue paulista
A chuva vem e te molha, te enxuga

O padre diz te libertar dos pecados
Dos quais ele ainda não se libertou

A chuva anda caindo nos telhados
Paris n'a pas reconstruit la tour de Eiffell ( Paris ainda não reconstruiu a Torre Eiffel)

A passagem do trem já não é de papel
O mundo já não é mais o mesmo

Minha janela não tem mais a cor
Que tinha quando a colocou

Minha vida não é mais a mesma
Pois Marina ainda não voltou

Penso em viajar
Do mesmo jeito que penso em poesiar

Minha vida se inicia
Quando vejo que o tempo mudou de rumo

O mundo já mudou a forma tua
O mundo vem e te tira da Lua

Uma vida é perdida
Uma vida é ganhada

Uma vida é garantida
Uma vida não se compara

O mundo é o mundo
Mudo com um surdo

Mas continua sendo
O mundo

dois poemas curtos

2012-01-06T18:49:00.000-03:00

DAS PRIORIDADES

Ame seu corpo,
cuide-se.
Mas se isso
não libertar sua mente,
destrua-o.

A vida é curta para ser pequena

2012-01-06T12:19:00.000-03:00

BUNDAMENTAL

sou trocador de ônibus.
tenho 35 anos e quero me casar.
ter mulher, filhos, um lar.
meu nome é bundamental.
uma tarde, o coletivo parou
num ponto da praça seca.
subiu uma moça que era um sonho.
branca, peluda, dentes bons.
e que perfume!
meu nome é bundamental
quando passou na roleta, num ímpeto súbito,
a pedi em casamento.
meu nome é bundamental. genival bundamental
ela olhou pra mim e disse sim.
ali mesmo por cima da roleta
entre os passageiros, um beijo
selou nosso pacto sagrado.
meu nome é genival bundamental.
cuidei de tudo. alianças, igreja, padre, cerimônia.
no dia fatal, meu nome é genival,
eu lá. eu e o padre. ela nada.
uma hora duas nada.
enfim, chega o sacristão com um bilhete.
“querido bundamental
fui feliz enquanto amor entre nós houve.
agora vou ser feliz com um pé de couve.
daquela que um dia foi seu poema,
maria helena.
ps: a vida é curta para ser pequena”.

meu nome é genival. genival bundamental.

(Chacal)

pensando naquilo...

2012-01-04T02:52:00.005-03:00

A poesia

é pra comer

é pra beber

e degustar

É pra chupar

é pra lamber

se lambuzar

Sentir-se derreter

erguer-se e desabar

É pra meter

enrabar

é pra foder

é pra trepar

e até brochar

Mas penetrar no certo ser,

mesmo quando ele não está.

Um azul vertiginoso

2012-01-02T10:06:00.000-03:00

Como desde o ano passado que não ponho nada meu por aqui (rá!)... Aí vai um produto do CAJUTUBE que tenho um carinho especial. Bom ventos para todos nesse ano que chega!

Haicaísta recomendado

2011-12-29T10:30:00.001-03:00

Qualidade não se mede por tempo. Conheci o trabalho de Cristiano Marcell há poucos meses e já o tenho como um dos melhores haicaístas que vejo circulando no Blogger. O humor e a precisão com as palavras são duas qualidades do Marcell que me saltaram à vista de imediato. E, pelo pra mim, perceber algo marcante em uma primeira leitura é um senhor termômetro de qualidade. Vale muito a pena sacar os seriais de haicais que o poeta disponibiliza no seu HAICAI E NÃO MACHUCA. E também é possível conferir a outra verve poética de Cristiano Marcell no seu blog ESQUIFE DE MEMÓRIAS. Aqui deixo o seu último serial diretamente da sala da justiça:

SUPERMAN

Sou superjeca!

Por sobre minha calça

pus a cueca

SEREIA DESOLADA

Que decepção

Aquaman se apaixonou

pelo Rei Tritão

RAUL SEIXAS E PETER PARKER

Deixa de manha!

Minha cobra quer comer

homem-aranha!

TRÂNSITO

Pegou muito mal,

pois o Lanterna-verde

furou o sinal

WOLVERINE

Um caso sério.

Ao coçar o seu saco

ficou estéril

FRED CAJU

Tem sua sina

de doses diárias

de cajuina

PS: Esse último não faz pare do serial nem é super-herói, mas sabe como voar. Valeu Cristiano!

Pessoa em desassossego

2011-12-26T09:51:00.000-03:00

Pedi tão pouco à vida e esse mesmo pouco a vida me negou. Uma réstia de parte do sol, um campo, um bocado de sossego com um bocado de pão, não me pesar muito o conhecer que existo, e não exigir nada dos outros nem exigirem eles nada de mim. Isto mesmo me foi negado, como quem nega a esmola não por falta de boa alma, mas para não ter que desabotoar o casaco.

Escrevo, triste, no meu quarto quieto, sozinho como sempre tenho sido, sozinho como sempre serei. E penso se a minha voz, aparentemente tão pouca coisa, não encarna a substância de milhares de vozes, a fome de dizerem-se de milhares de vidas, a paciência de milhões de almas submissas como a minha ao destino quotidiano, ao sonho inútil, à esperança sem vestígios. Nestes momentos meu coração pulsa mais alto por minha consciência dele. Vivo mais porque vivo maior. Sinto na minha pessoa uma força religiosa, uma espécie de oração, uma semelhança de clamor. Mas a reacção contra mim desce-me da inteligência... Vejo-me no quarto andar alto da Rua dos Douradores, assisto-me com sono; olho, sobre o papel meio escrito, a vida vã sem beleza e o cigarro barato que a expender estendo sobre o mata-borrão velho.

Aqui eu, neste quarto andar, a interpelar a vida!, a dizer o que as almas sentem!, a fazer prosa como os génios e os célebres! Aqui, eu, assim!...

Bernardo Soares. Autobiografia sem factos.

FELIZ NATAL

2011-12-23T07:50:00.000-03:00

Elevador Express

2011-12-19T16:02:00.002-03:00

Segue vivo

o homem, até o fim

de seu grito.

A cor das vogais

2011-12-18T10:30:00.000-03:00

VOGAIS

A negro, E branco, I rubro, U verde, O azul: vogais,
Um dia hei de dizer vossas fontes latentes:
A, negro e veludoso enxame de esplendentes
Moscas e varejar em torno aos chavascais,

Golfos de sombra; E, alvor de tendas tumescentes,
Lanças de gelo altivo, arfar de umbelas reais;
I, púrpuras, cuspir de sangue, arcos labiais
Sorrindo em fúria ou nos transportes penitentes;

U, ciclos, vibrações dos mares verdes, montes
Semeados de animais pastando, paz das frontes
Rugosas de buscar alquímicos refolhos;

O, supremo Clarim de estridores profundos,
Silêncios a esperar pelos Anjos e os Mundos:
— O, o Ômega, clarão violáceo de Seus Olhos!

(Arthur Rimbaud)

Curta: Channels and Winds

2011-12-16T20:46:00.002-03:00

!
Olá, caríssimos internautas!

O que acontece quando você faz uma parceria entre dois gênios musicais, um ocidental e outro oriental, e decide colocar o resultado desse trabalho como trilha sonora de uma animação sobre a bomba de Hiroshima?
Vejam com seus olhos, ouvidos e pele.

Música de RAVI SHANKAR e PHILIP GLASS.

Brochar

2011-12-14T07:55:00.001-03:00

- Sexo sem amor!?

Nada mais normal!

- Seja lá o que for,

não subiu meu pau.

CURTA PRA CURTIR: "Swing of Change"

2011-12-12T20:59:00.001-03:00

Do mestre Caieiro

2011-12-11T09:52:00.000-03:00

O AMOR É UMA COMPANHIA

O amor é uma companhia.
Já não sei andar só pelos caminhos,
Porque já não posso andar só.
Um pensamento visível faz-me andar mais depressa
E ver menos, e ao mesmo tempo gostar bem de ir vendo tudo.
Mesmo a ausência dela é uma coisa que está comigo.
E eu gosto tanto dela que não sei como a desejar.

Se a não vejo, imagino-a e sou forte como as árvores altas.
Mas se a vejo tremo, não sei o que é feito do que sinto

[na ausência dela.

Todo eu sou qualquer força que me abandona.
Toda a realidade olha para mim como um girassol com a cara

[dela no meio.

(Alberto Caeiro)

Psicodelia Udigrudi

2011-12-08T13:45:00.000-03:00

Saiba o que acontece quando se junta a viola de Zé Ramalho, o tricórdio de Lula Côrtes e um poema de Marconi Notaro:

No centro da margem: Ricardo Chacal

2011-12-05T21:23:00.000-03:00

COMO ERA BOM

o tempo em que marx explicava o mundo
tudo era luta de classes
como era simples
o tempo em que freud explicava
que édipo tudo explicava
tudo era clarinho limpinho explicadinho
tudo muito asséptico
do que era quando nasci
hoje rodado sambado pirado
descobri que é preciso
a nascer todo dia.

(Chacal)

FDP?

2011-12-03T01:18:00.001-03:00

MATER
A Chico Espinhara

Não culpe as putas
pelo comportamento
nefasto dos filhos...

(Valmir Jordão)

Pinturas de Syd Barrett

2011-11-30T18:33:00.002-03:00

Para quem não conhece, Syd Barrett é o nome do homem a frente dos primeiros vocais e composições do Pink Floyd. Uma figura genial que conheceu a força da trindade: sexo, drogas e rock'n'roll. Ao sair do Pink Floyd praticamente isolou-se de todo o mundo e permaneceu em sua casa tendo contato com poucos amigos e parentes.
Barrett era formado em artes plásticas, mas não tem muitos quadros conhecidos. Aqui coloco algumas de suas obras que temos acesso.

NADA DE NOVO SOBRE O SOL

2011-11-30T07:57:00.001-03:00

Nada na vida é novo

Tudo tende a se repetir:

A rotação dos planetas,

A dança das línguas,

O balé dos corpos.

A terra que consome

E escarra o adubem.

Nada de novo em baixo do sol,

Em baixo da ferida anestesiada do passado.

O novo é apenas a repetição do antigo

No horário de verão.

D.Everson/ 30-11-2011

Marginal Recife

2011-11-29T20:33:00.001-03:00

Um dia desses, comprei um livrinho pequeno com o título acima. Este livro de capa vermelha e amarela é uma sucinta coletânea de vários poetas locais, quase todos até então desconhecidos para mim. Decidi, portanto, fazer um post selecionando algumas que me saltaram os olhos.
Se algum de nossos leitores ou colaboradores já conhece algum os autores, por favor, comente. Gostaria de encontrar mais coisas deles.

Deste-nó

Incertos são os acertos
de certos sentimentos.

Acionildo Albuquerque Silva

Psicocardia

Quando a gente ama

o coração não sente

quem sente é a mente

o coração nem reclama.

O coração só sente

quando a gente ama

deitado de bruços na cama

fazendo um amor consistente.

O coração é quem reclama

pelo nosso sangue quente

quando a gente se inflama,

É aí que nossa mente

põe o corpo todo em chama

e a gente esquece que é gente.

Altair Leal

Os olhos de Fátima

O olhar, os olhos
para saber a cor, o brilho
se fala, sofre, canta ou sorri,
os olhos é o menor caminho ou
o mais longo percorrido
durante um segundo.
Tem momento que exprime
um sorriso sublime.
Vendo esse olho negro
quase frio, sinto medo.
Não sei se está me vendo
ou querendo me matar,
cruzando um olhar
dentro de tanto olho,
fico cego...

Milton Maria Pitanga

Manhã Vencida

Venha comigo, que o mar

já está calmo e não temos

muito que temer a tempestade.

O vento está conosco,

saímos vencedores

dessas ondas de intrigas.

Essa manhã já pode

se considerar vencida.

De nós só restará saudade...

E quem semeou chuva

que colha tempestade.

Nivaldo Lemos

Não são apenas os domingos marcianos que têm haicais

2011-11-27T11:30:00.001-03:00

Alguns haicais do livro CANTO MESTIZO de Graça Graúna:

Entre o sono e a vigília
o canto da cigarra
inunda o sertão

Água, terra, fogo e ar:

labirintos do ser

em todos os tempos

Do mar a palavra

a pulsão mais forte:

solidão atávica

Ruborizar

2011-11-26T20:06:00.000-03:00

Sentado, tento escrever,
sem saber sobre o quê.
Deixo que a caneta corra
me mostre por onde,
hoje, ela deseja ir.

E em seu traçado vermelho
manchando os meus borrões
há coisas que só eu entendo
em letras rasuradas.

Invariavelmente,
o curso de sua palavra
me conduz mais
profundamente
para dentro da minha veia
essa teia que me permeia
tão rubramente cheia de mim.

Caju também atualiza

2011-11-25T15:18:00.002-03:00

Para não dizer que só D.Everson e Lucas Holanda estão dando carga ao blog, essa singela atualização com o ilustre Augusto de Campos. Em breve retornarei com novidades que justificam o meu sumiço.

CIDADE CITY CITÉ

atrocaducapacaustiduplielastifeliferofugahistoriloqualubri
mendimultipliorganiperiodiplastipubliraparecipro
rustisagasimplitenaveloveravivaunivora
cidade
city
cité

(Augusto de Campos)

CONSULTÓRIO

2011-11-24T17:44:00.003-03:00

Aguardo pelo atendimento

dermatológico

por contrair mais um mal qualquer

meio patológico.

Eu já sei que nem é mesmo

tão grave assim,

mas levo posta na cara essa

marca de Caim,

com a qual viveria sem quase

nenhum pesar.

Mas o fardo é olho da gente

a me visar.

Um amigo meu que sofre

de coisa igual,

recomendou-me o mesmo médico

seu, afinal.

Há vezes em que o rosto me dói,

em outras tantas,

porém, é o braço, o peito ou alma

que me espanca.

Por isso, avise ao doutor,

urgentemente

que extrairei, se preciso for,

cirurgicamente.

Três poemas dilacerantes de Alberto da Cunha Melo

2011-11-18T18:47:00.000-03:00

Alberto dispensa comentários e apresentações, pois sua poesia fala por si só. Todos são parte do livro Meditação sob os lajedos.

AEROPORTO

Tempo gigantesco é um dia,
para quem perdeu a viagem,
o endereço para onde iria,
seu bilhete, sua bagagem,

para sua alma não vadia,
tempo gigantesco é um dia,

para quem sonhava distância
da própria história e não consegue,
sem asco, lembrar-se da infância,

mesmo com Deus por companhia,
tempo gigantesco é um dia.

ANÁFORAS

A palavra sabe doer

quando esfria o sangue no rosto,

assim de surpresa, navio

atropelando o próprio porto;

sabe degolar a sereia;

chamar de gorda a moça feia;

sabe emudecer os aplausos

que aconteceram anteontem

depois de décadas de atraso;

sabe matar pelo distrito

sem deixar marcas do delito.

O DESENHO

Como tentar reconstruir

o semblante de um criminoso,

desenhava, diariamente,

no mesmo horário, o mesmo rosto,

e, embora não ficasse mal,

sempre o rasgava, no final;

mesmo perfeito, o rasgaria,

porque a gana de refazê-lo

continuava, no outro dia,

como se o que buscasse, então,

não fosse mais a perfeição.

Quando Analiso a Conquistada Fama

2011-11-14T22:44:00.002-03:00

Quando analiso
a conquistada fama dos heróis
e as vitórias dos grandes generais,
não sinto inveja desses generais
nem do presidente na presidência
nem do rico na sua vistosa mansão;
mas quando eu ouço falar
do entendimento fraterno entre dois amantes,
de como tudo se passou com eles,
de como juntos passaram a vida
através do perigo, do ódio, sem mudança
por longo e longo tempo atravessando
a juventude e a meia-idade e a velhice
sem titubeios, de como leais
e afeiçoados se mantiveram
— aí então é que eu me ponho pensativo
e saio de perto à pressa
com a mais amarga inveja.

Walt Whitman, in "Leaves of Grass"

>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>

2011-11-04T06:04:00.002-03:00

Sento.

Somo

os por menores.

Recolho

o troco e os dez por cento.

Asseguro, no momento,

o sempre doce sabor do riso:

gargalham gôndolas e ganhos

em gordos gritos.

Reduzo-me ao meu tamanho

nem demais,

nem tão menos assim.

Encontro-me no patamar

em que sou o eu

de você em mim.

Conduzo-me,

Estrada adentro:

em água, em alimento

deste vento noturno que me desfaz.

Espelho o dia nos olhos.

Vejo-o como ontem...

Não. Como o ontem, nunca mais...

porque viver é aprender

as (in)existências do ser.

,,,,

2011-10-27T21:52:00.002-03:00

MANICÔMIO AMBULANTE NA PARADA DE ÔNIBUS

Cada pelo do teu corpo transou com meus olhos.

Cada fio dos teus cabelos me acendeu um desejo.

Estive tão a flor da pele que seria capaz de te seguir

Como um tarado pelas ruas, e mesmo que

Você entrasse em cemitérios, igrejas e inferninhos,

Na parte branca da cidade, eu te perseguiria.

Você, enigmática estranha, me deixou como um cachorro no cio:

Implorando por uma balde de água fria.

Não pude ser Buda, não pude ser Jesus

Nem ao menos Padre Cícero, por quê?

Quando fitei aquela boca... O diabo tomou o meu corpo.

D.Everson

,,,

2011-10-25T23:03:00.002-03:00

ZÉ NINGUÉM

A SOLIDÃO VESTE O TEMPO

Estou esperando ninguém

Em nenhuma parte do mundo,

A hora já deve ter passado faz muito...

D.Everson

...

2011-10-21T22:04:00.001-03:00

A Escultura Folheada

Aqui está um livro

Um livro de gravuras coloridas;

Na parte superior da capa deste livro

Há um ponto-furo: um simples ponto

simples furo

E nada mais.

Abro a capa do livro e

Vejo por trás da mesma que o furo continua;

Folheio as páginas, uma a uma.

- Vou passando as folhas, devagar

o furo continua.

Não que de repente, o furo vai se alargando

Se abrindo, florindo, emprenhando,

Compondo um volume vazio, irregular, interior e conexo:

Superpostas aberturas recortadas nas folhas do livro.

Tem a forma rara de uma escultura vazia fechada,

Uma variedade, uma escultura guardada dentro de um

[livro,

Escultura de nada: ou antes, de um pseudo-não;

Fechada, escondida, para todos que não quiserem

Folhear o livro.

Mas , prossigo desfolhando:

Agora a forma vai de novo estreitando,

E na capa do outro lado se tornando

novamente

Um ponto-furo, um simples ponto

Simples furo

E nada mais.

Os seres que a construíam, simples formigas aladas,

Evoluíam sob o sol de uma lâmpada

Onde perdem as asas. Caíram.

As linhas de voo, incertas e belas, aluíram;

Mas essas linhas volantes, a princípio, foram

Se reproduzindo nas folhas dos livros, compondo desenhos

De fazer inveja aos mais “sábios artistas”.

Circunvagueando, indecisas nas primeiras páginas,

À procura da forma formante e formada.

Seus voos transcritos, “refletidos” nessas primeiras linhas,

Em fim se aprofundam, se avolumam no vazio

De uma escultura escondida, no escuro do interno;

Somente visível, “de fora”, por dois pontos;

Dois pontos furos: simples pontos

Simples furos

E nada mais.

- Joaquim Cardozo -

Poema de Ferreira Gullar

2011-10-14T19:45:00.006-03:00

GALO GALO

O galo

no salão quieto.

Galo galo

de alarmante crista, guerreiro,

medieval.

De córneo bico e

esporões, armado

contra a morte,

passeia.

Mede os passos. Pára.

Inclina a cabeça coroada

dentro do silêncio:

—— que faço entre coisas ?

—— de que me defendo ?

Anda.

No saguão.

O cimento esquece

o seu último passo.

Galo: as penas que

florescem da carne silenciosa

e duro bico e as unhas e o olho

sem amor. Grave

solidez.

Em que se apóia

tal arquitetura ?

Saberá que, no centro

de seu corpo, um grito

se elabora ?

Como, porém, conter,

uma vez concluído,

o canto obrigatório ?

Eis que bate as asas, vai

morrer, encurva o vertiginoso pescoço

donde o canto rubro escoa

Mas a pedra, a tarde,

o próprio feroz galo

subsistem ao grito.

Vê-se: o canto é inútil.

O galo permanece — apesar

de todo o seu porte marcial —

só, desamparado,

num saguão do mundo.

Pobre ave guerreira!

Outro grito cresce

agora no sigilo

de seu corpo; grito

que, sem essas penas

e esporões e crista

e sobretudo sem esse olhar

de ódio,

não seria tão rouco

e sangrento

Grito, fruto obscuro

e extremo dessa árvore: galo.

Mas que, fora dele,

é mero complemento de auroras.

Ferreira Gullar

MARIA CINQUENTOLA

2011-10-10T16:38:00.000-03:00

Havia uma bela senhora

Que vivia na Rua da Aurora

Que recebeu o estranho apelido

De Maria Cinquentola

Ela nunca teve marido

E passava de boca em boca

era puta, velha e louca,

e levava um sorriso perdido

Seus olhos amendoados

E seu cheiro forte a canela

Deixavam enfeitiçados

Os marmanjos em sua janela

Trepava com todo mundo

Não tinha nenhum preconceito

O mendigo ou o prefeito

Cabiam em seu ventre profundo

Mas um dia proibiram-na

De fazer sua caridade

Então, toda a cidade,

Chorou por perder sua dama

Mas de noite na velha cama

Os rapazes todos escondidos

Esperam seu toque querido,

Porque ela ainda os ama.

Inácio Carranca

Pecado Católico

2011-10-06T21:05:00.001-03:00

Podemos ser todos

ao mesmo tempo

e nada a vida toda

sonhar em sermos felizes

acreditar ou não nos deslizes da vida

talvez queira ser algo que não posso

ou ser isso mesmo; fraco, maldito, burro, brega

e poeta merda!!!

Miguel Vieira

Canção do Marinheiro Natimorto

2011-10-01T13:49:00.002-03:00

Talvez se eu tivesse nascido
num porto desconhecido
marinheiro eu teria sido,
E sei, já teria dormido
com muitas putas no cais.

E quando não fosse mais
um pouco mais que um menino,
eu sugaria o teu mamilo
no meio do sexo sagaz.

Mas quando vim natimorto
proibiram-me o teu porto,
teu beijo, teu colo e corpo
o teu gemido loquaz.

Inácio Carranca

Millôr Fernandes

2011-09-30T22:24:00.000-03:00

À Palo Seco

2011-09-26T18:17:00.001-03:00

Letra e música de Belchior. Verifiquem aí:

À Palo Seco

Se você vier me perguntar por onde andei
No tempo em que você sonhava.
De olhos abertos, lhe direi:
Amigo, eu me desesperava.
Sei que, assim falando, pensas
Que esse desespero é moda em 73.
Mas ando mesmo descontente.
Desesperadamente eu grito em português:

Tenho vinte e cinco anos de sonho e
De sangue e de América do Sul.
Por força deste destino,
Um tango argentino
Me vai bem melhor que um blues.
Sei, que assim falando, pensas
Que esse desespero é moda em 73.
E eu quero é que esse canto torto,
Feito faca, corte a carne de vocês.

Belchior

...

2011-09-24T20:05:00.000-03:00

VÍTIMA

Atravessou a rua embriagado

Pelo vazio que cortava seu coração,

Foi pego pelo ônibus...

A única coisa achada,

Entre os frangalhos do corpo,

Em um dos bolsos da calça:

A foto da namorada?!

Foi enterrado como indigente.

Dizem que a mulher da 3x4 esteve no “velório”:

Mas não ousou revelar o nome da vítima

Mesmo depois que chorou, chorou, chorou...

D.Everson

Estômago

2011-09-22T23:07:00.000-03:00

para Christine

Quando se está com sobrepeso
E golfa-se em um bocejo
O gordo sente-se um Obeso!

Poesia de Alberto da Cunha Melo

2011-09-16T22:30:00.000-03:00

PLATAFORMA

Algum amigo, talvez o único,
aconselhará o combate:
mude de amigo se não pode
mais, nunca mais, mudar de vida.

Da amada nem se fala, tudo
que ela deseja é para si:
mude de amada se não pode
mais, nunca mais, mudar de vida.

A poesia não é mais feita
de água, de colírio indulgente:
mude de verso se não pode
mais, nunca mais, mudar de vida.

Diante do nascente alugam-se
espaços claros e andorinhas:
mude de casa se não pode
mais, nunca mais, mudar de vida.

Uma terça parte dos anjos
já veste túnicas vermelhas:
mude de roupa se não pode
mais, nunca mais, mudar de vida.

Alberto da Cunha Melo

PALAVRA ACESA

2011-09-14T09:10:00.005-03:00

Olá, queridos companheiros moscas!
Enquanto moscas poéticas, nos agrada todo açúcar que possamos devorar, mas também qualquer comida já passada da validade ou cadáver em estado de putrefação em que possamos depositar nossas lavas, que virão a ser mais futuras moscas gordas e grosseiras, tal como nós.
Hoje, porém, não lhes trago cadáveres, nem sobras de nada. O que chega aqui é açúcar, e açúcar refinado. Coloco para vocês uma música do Quinteto Violado que consegue ir bem além do óbvio. As palavras acendem e ascendem os nossos pensamentos.
Meu pai, que não assiste TV (diga-se de passagem), me lembrou que esta música foi tema do personagem de Osmar Prado, Tião Galinha, na novela Renascer. Não recordou o nome do personagem, nem da novela, só o ator e de que se tratava dum catador de carangueijo e não pude deixar de rever mentalmente uma cena desse grande ator. É um desses atores que podem falar qualquer coisa, que sempre irão me convencer.
A música também traz uma letra e melodia extremamente contundentes.

PALAVRA ACESA

Se o que nos consome fosse apenas fome
Cantaria o pão
Como o que sugere a fome
Para quem come
Como o que sugere a fala
Para quem cala
Como que sugere a tinta
Para quem pinta
Como que sugere a cama
Para quem ama

Palavra quando acesa
Não queima em vão
Deixa uma beleza posta em seu carvão
E se não lhe atinge como uma espada
Peço não me condene, oh minha amada

Pois as palavras foram pra ti amada
Pra ti amada
Oh! pra ti amada

Fernando Filizola e Zé Chagas

Um poemeto de Lucas Holanda com a métrica Cajuína

2011-09-11T12:36:00.001-03:00

Fred Caju, há algum tempo, já utiliza uma métrica própria em seus poemas curtos e certeiros. São apenas dezenove sílabas, divididas em 3 versos de 7/5/7, respectivamente. Como também na poesia nada se cria, tudo se copia, tomo a liberdade de utilizar a métrica deste companheiro.

DIALÉTICA SOCIAL

Malhando por dias inteiros
os playboys tentam
ter os corpos de pedreiros

PITACO CULTURAL

2011-09-10T21:20:00.001-03:00

II Sarau Poético-Literário no Hospital das Clínicas
CECÍLIA MEIRELES

Quando? Quarta, 14 de setembro · 10:30 - 12:00h

Onde? Hall 4 do Hospital das Clínicas da UFPE

Quanto? Entrada franca

Um dos poemas de Inácio Carranca

2011-09-07T22:58:00.003-03:00

CÉLULA

Eu, como célula, te fagocito

Te como, te fodo, te sinto

Num poema da membrana plasmática

E depois, com tua sorte trágica,

Te sugo, te chupo, te minto

E te excreto, num passe de mágica

CajuTube

2011-09-05T11:24:00.003-03:00

Poesia de Manuel Bandeira para um bom fim de semana

2011-09-03T18:32:00.001-03:00

GESSO

Esta minha estatuazinha de gesso, quando nova
- O gesso muito branco, as minhas linhas muito puras -
Mal sugeria imagem da vida
(Embora a figura chorasse).
Há muitos anos tenho-a comigo.
O tempo envelheceu-a, carcomeu-a, manchou-a de pátina amarelo-suja.
Os meus olhos, de tanto a olharem,
Impregnaram-na de minha humanidade irônica de tísico.

Um dia mão estúpida
Inadvertidamente a derrubou e partiu.
Então ajoalhei com raiva, recolhi aqueles tristes fragmentos, recompus a figurinha

[que chorava.

E o tempo sobre as feridas escureceu ainda mais o sujo mordente da pátina...
Hoje este gessozinho comercial
É tocante e vive, e me fez agora refletir
Que só é verdadeiramente vivo o que já sofreu.

Complexo de Francês

2011-09-01T15:11:00.004-03:00

Os dois edifícios da Moura Dubeux
rasgando o centro com seu imenso poder

dominam a difusa paisagem
tão rica, tão suja e tão arbitrária
para os do cais que pagam passagem

E o homem que leva uma vida afã,
alheio a especulação imobiliária,
nota: "É maior que a pica do Brennand!"

2011-09-01T00:23:00.001-03:00

SATORI

O peixe luta

ao ar contra o anzol

abrupto e claro, o revela

o sol que nunca voltará

O ao atol...

Daniele Negreiros

Para ler mais poemas dessa gata vide: http://poetisaescabrosa.blogspot.com/

Poesia de Marco Polo Guimarães

2011-08-30T21:48:00.001-03:00

CANTAR DE AMIGO

O poeta não bebe mais
se continuasse
ia fazer igual ao outro
que tinha nome de ator
e imperador
mas matou-se com cachaça

Ele era de Patos
na Paraíba
e vinha de uma família de suicidas.
Gostava de contar que um irmão havia tentado
e não conseguiu.
O pai foi visitá-lo no hospital: Meu filho
você me mata de vergonha.

Era muito feio e poeta
mas amava as moças mais belas.
E elas apenas eram gentis com ele.

Teve a vida que não pediu a Deus.
Devolveu.

Parte do livro OFICINA DO AVESSO publicado pela Fundação de Cultura da Cidade do Recife, 2011. Uma boa sugestão de leitura!

HORÓSCOPO

2011-08-29T19:32:00.003-03:00

Quando nasci fora de horário

Disseram: "Esse será regido

Nas estrelas do signo de aquário!"

E aguardaram por todo o alarido

De minha vida após o berçário

Mas não me deram o itinerário

Para que pudesse me embasar

Aí comecei a rodar e rodar

Por quanto fosse necessário

Até conseguir me encontrar

Pawła Kuczyńskiego

2011-08-29T09:16:00.000-03:00

Mais: http://capu.pl/node/271

Do letrista da Ave Sangria

2011-08-28T15:50:00.000-03:00

CANÇÃO DA MORTE

lá vem a morte tocando alaúde
de dentro do espelho
de bordas douradas
de fita luzente

lé vem a morte tocando guitarra
de dentro da taça
de ouro e de prata
toda cravejada

(lá vem a morte sorrindo
dançando de braço dado)

lá vem a morte tocando violino
no céu de diamantes

Marco Polo Guimarães

Biblioteca Popular de Afogados distribuirá livros gratuitamente!

2011-08-26T18:07:00.001-03:00

Pegue-Leve (Segunda-feira)

Nesta segunda-feira (29 de Agosto) a Biblioteca Popular de Afogados realizará mais um Pegue-Leve. A instituição recebe diariamente varias doações da comunidade. Depois de feito um processo de triagem nesses livros a biblioteca disponibiliza alguns para seus leitores. É a oportunidade de conseguir bons livros usados e a custo zero. Cada pessoa pode levar até 5 livros didáticos ou paradidáticos. Obs: Todos os livros oferecidos no Pegue-Leve já fazem parte ou são similares aos já existentes no acervo da biblioteca. Essa é uma ação que visa estimular a leitura e facilitar o acesso do livro a todos.

Fonte: http://bibliotecapopulardeafogados.blogspot.com/2011/08/pegue-leve-segunda-feira.html

"Não sou mais menina"

2011-08-23T19:59:00.001-03:00

Quando admitiu o prazer anal
todos quiseram provar
do cu-doce da Sandy

Leminski para vocês

2011-08-22T22:22:00.001-03:00

Viagem

esta vida é uma viagem

pena eu estar

só de passagem

Paulo Leminski

"Stop-Motion" a la Caju

2011-08-21T20:40:00.002-03:00

MAIS VALIA

2011-08-20T13:44:00.006-03:00

Trabalha e trabalha

Não pode parar!

Porém a mão falha

Por não aguentar

O fio da navalha

Que desce a cortar

O alto da palha

Da cana a voar

A faca que talha

As hastes no ar

Também espalha

O sangue a jorrar

Nos dedos, uma malha

Tentando estancar.

E o olho esbugalha:

É a morte a chegar!

PITACO CULTURAL

2011-08-17T11:25:00.001-03:00

O CANTO DE GREGÓRIO

Quando? Sábados e Domingos, às 18h
Onde? Teatro Marco Camarotti - Sesc Santo Amaro
Quanto? R$ 20 e R$ 10 (meia)

DEMONSTRAÇÃO DE TRABALHO: DO CONCRETO AO MANGUE, AQUILO QUE MEU OLHAR GUARDOU PARA VOCÊ

Quando? Sábados, às 23h

Onde? Espaço Muda

Quanto? Contribuições espontâneas

Mais informações: grupomagiluth.blogspot.com

MARIA-PELEGO-PRETO

2011-08-15T20:52:00.001-03:00

Maria-pelego-preto, moça de 18 anos, era abundante de

pelos no pente.

A gente pagava pra ver o fenômeno.

A moça cobria o rosto com um lençol e deixava

pra fora só o pelego que se espalhava quase até pra

cima do umbigo.

Era uma romaria chimite!

Na porta o pai entrevado recebendo as entradas...

Um senhor respeitável disse que aquilo era uma

indignidade e um desrespeito às instituições da família e da

Pátria!

Mas parece que era fome.

Manoel de Barros

PITACO CULTURAL

2011-08-13T10:26:00.000-03:00

UM RITO DE MÃES, ROSAS E SANGUE

Livre licença poética a partir das três tragédias rurais do dramaturgo e poeta espanhol Federico García Lorca, Bodas de Sangue, A Casa de Bernarda Alba e Yerma, em uma montagem ritualística na qual a personagem da Mãe é o foco central, elemento aglutinador das forças da natureza. Texto e direção: Claudio Lira.

Quando? Início dia 13 - Sáb e Dom, 20h

Onde? Teatro Hermilo Borba Filho

Quanto? R$ 15 e R$ 7,50

Da Cida:

2011-08-09T12:52:00.000-03:00

linguagem

língua lânguida
lambe lábios
lisérgica lava
lasciva língua
leve lúdica
lúbrica louca
l ú c i d a

Cida Pedrosa

Igualzinho lá no INTERPOÉTICA!

PITACO CULTURAL

2011-08-06T18:29:00.000-03:00

CONTRADIÇÃO III

2011-08-05T14:25:00.000-03:00

pardalzinho sem graça

toda graça do mundo

te pertence

(Alice Ruiz)

UMA PRODUÇÃO TV MARTE EM PARCERIA COM ESTÚDIO 308

2011-08-02T23:08:00.000-03:00

A noite e o poeta

2011-08-02T14:28:00.000-03:00

CANÇÃO DE ALTA NOITE

Alta noite, lua quieta,

muros frios, praia rasa.

Andar, andar, que um poeta

não necessita de casa.

Acaba-se a última porta.

O resto é o chão do abandono.

Um poeta, na noite morta,

não necessita de sono.

Andar...Perder o seu passo

na noite, também perdida.

Um poeta, à mercê do espaço,

nem necessita de vida.

Andar... — enquanto consente

Deus que seja a noite andada.

Porque o poeta, indiferente,

anda por andar — somente.

Não necessita de nada.

(Cecília Meireles)

A barba

2011-08-01T09:05:00.001-03:00

UM PEQUENO VÍCIO

2011-07-29T13:14:00.000-03:00

Minha filha adora morder bunda de homem. Já comeu todos os namorados.

Ela é maior de idade e sei que puxou a mãe. Tento não ser um pai castrador ou impedir seus vícios. Esta semana ouvi gritos e quando fui socorrer a encontrei lambuzando-se com o pênis do namorado na boca. Se deixar, ela come todos os homens do bairro.

A mãe não era diferente. Mesmo depois de casada nunca deixou a mania. Adorava as mulheres. Amassava os seios e mordia os clitóris. Ficava só ossos.

Está presa, encarcerada numa cela solitária. Sofre com a solidão e sente saudades da paz dos cemitérios. Foi ela quem iniciou a filha nesta vida, quando chupavam mangas adubadas pelas covas.

Os vizinhos pensam que sou um pai incestuoso. Mas, às noites, sou eu quem tranca a porta do quarto. Minha filha pode querer me matar e me comer.

Fernando Farias

Pitaco Cultural

2011-07-26T14:17:00.003-03:00

30 de julho de 2011 (sábado) - Último dia da MOSTRA DE LITERATURA DE MULHERES e dentro da programação, sugerimos:

::: Recital do SERTÃO AO MAR :::

Com o grupo de poesia "Vozes Femininas" recebendo quatro recitadoras do Sertão Nordestino: Isabely Moreira, Mariana Teles, Monique D´Angelo e Verônica Sobral.

Quando? Sábados (30), 21h.

Onde? Casa Mecane (Av. Visconde de Suassuna, 338. Santo Amaro, Recife).

Quanto? Entrada franca.

Mais informações: http://www.sesc-pe.com.br/.

2011-07-24T09:53:00.001-03:00

SALUT

Rein, cette écume, vierge vers

A ne désigner que la coupe;

Telle loin se noie une troupe

De sirènes maite à l'envers.

Nous naviguons, ô mes divers

Amis, moi déjà sur la poupe

Vous l'avant fastueux qui coupe

Le flot de foudres et d'hivers;

Une ivresse belle m'engage

Sans craindre même son tangage

De porter debout ce salut

Salitude, récif, étoile

A n'importe ce qui valut

Le blanc souci de notre toile.

(Stéphane Mallarmé)

(Édouard Manet)

Romance via Marte

2011-07-22T23:16:00.002-03:00

Do novo colunista do POETAS DE MARTE:

MÃO DUPLA

CAPÍTULO a

Caminhou mais uma vez Guararapes a fora, paquerando as rosas vermelhas que não poderia lhe dar. Era mesmo um romântico, o velho violoncelista apaixonado pela estrela mais brilhante daquela cidade erigida entre mormaço e poesia.

As capitais sempre foram um sonho para aqueles que saem de casa sem saber onde pousar as asas. Ele tinha asas, havia aprendido a cair a pouco tempo, mas sabia voar.

Comprou a mais bonita rosa e caminhou Praça do Diário a fora, ele estava mesmo apaixonado. Como era proibido se apaixonar naqueles tempos incertos. Tudo era só ela – pontes, ônibus, cinemas, céu azul de Recife. Tinha apenas uma certeza: apanhar estrelas era uma coisa muito perigosa, se o sujeito não estivesse preparado queimaria as mãos, queimaria a alma, incendiária o coração.

Parou no meio da Ponte Joaquim Cardozo, ninguém saberá o que fitava em meio aquela paisagem tão recifense, pontes e rios, entretanto era fácil saber o que se passava naquela cabeça enquanto esteve estanque durante alguns minutos.

Pedro atravessou a rua e adentrou na livraria, por mais que se esforçasse ela não escapara um minuto de sua cabeça: era sua obsessão do momento, a bela atriz da hora, tirando a roupa para um outro alguém no camarim da vida. Ter apenas sua amizade, para ele estava se tornando uma tortura, digamos cômica. Era como se tentassem matá-lo de cócegas, por que a memória dela era sempre sinal de um sorriso em seu rosto, e, de um baticum em seu coração vagabundo.

***

Conhecera Carla em uma festa na faculdade em meados de 1993. Ela a priori não lhe chamara a atenção. O tempo, no entanto, inimigo dos inocentes veio lhe apontar um destino cruel: aquela menina que ele havia rejeitado – por que “era” feinha – entrou na sua vida como um furacão, e mudou tudo de lugar.

– Ah! Como eu era tolo...

Me dissera um dia em 1998 quando nos encontramos em Roma. Meu amigo havia conhecido meio mundo, mas nada lhe havia chamado tanto sua atenção como Carla.

– Tão branca Carla... Tão pura...

Carla se casou pouco tempo depois de acabar a faculdade. Um dia tão feliz e ao mesmo tempo tão triste. Quando ela viu o amigo chorando em meio aos convidados pensasse, quem sabe, na amizade que aquele tinha por ela. Amor também é uma forma de amizade, a maior. Mera ilusão.

– Sempre disse que não viria ao meu casamento, e olha só para você agora, banhado em lágrimas. Falava essas palavras abraçando-o.

– Sabes como te quero bem. Espero que ele te faça a mulher mais feliz do mundo. Finalmente terás o rebento com que tanto sonhastes.

– Te amo! E sabe que sempre vou te amar, meu irmão mais bonito e querido.

Vê-lo naquela fila, cumprimentado a noiva era cruel. Um chorava de alegria e outro de tristeza. ********************** desculpe a pausa, não pude conter as lágrimas também. Fui seu único confidente por muitos anos, juro que não é natureza boa ser um baú. É quase o peso de um ataúde, que leva embora segredos para a eternidade. Por isso resolvi escrever este diário, a história daquele sujeito, talvez o mais comum que conheci, merecia ser contada.

(Oswaldo C. Paes)

Para ver a vida:

2011-07-20T23:27:00.000-03:00

No centro da sala,

diante da mesa,

no fundo do prato,

comida e tristeza.

A gente se olha,

se toca e se cala

E se desentende

no instante em que fala.

Cada um guarda mais o seu segredo,

sua mão fechada

sua boca aberta

seu peito deserto,

sua mão parada,

lacrada, selada,

molhada de medo.

Pai na cabeceira: É hora do almoço.

Minha mãe me chama: É hora do almoço.

Minha irmã mais nova, negra cabeleira...

Minha avó me chama: É hora do almoço.

...E eu inda sou bem moço

pra tanta tristeza.

Deixemos de coisas,

cuidemos da vida,

senão chega a morte

ou coisa parecida,

e nos arrasta moço

sem ter visto a vida

ou coisa parecida aparecida

Antônio Carlos Belchior